Bang bang - Nancy Sinatra
Maintenant il est parti, je ne sais pas pourquoi .Depuis ce jour souvent je pleure.Il n'a même pas dit "au revoir".Il n'a pas pris le temps de mentir .
Même si je savait pourquoi, j'aurai préféré un beau mensonge qu'une horrible véritée .
Les paroles de cette légende se bousculent dans mon crâne se heurtent, jusqu'à en retourner mon coeur .
Je n'arrive plus a trouver les mots juste, je n'arrive sans doute même plus a écrir quelque chose de compréhensible .Il faut dire que je suis quelqu'un au idée sans doute trop flou .
Je me renferme,je me tait, j'écris avec un épais brouillard devant mes idées .Oui mais là le brouillard se lève subitement et je pense à l'amour, cette chose si étrange, si agréable, euphorisante ...L'amour n'est pas naturel; et le désir lui-même ne l'est pas longtemps. Mais les sentiments vrais sont des oeuvres.
Il ne peu s'aperçoire de ce qu'est la solitude, et combien car une foule n'est pas une compagnie, et des figures ne sont qu'une galerie de portraits, et la conversation, une symbale résonantes. je suis parmis ces choses, j'éprouve ce ressentie qu'on apelle "Amour" mais la personne que je prie ne le ressent pas .Il parait qu'au premier coup d'oeil jeté sur un intérieur, on sait qui y règne de l'amour ou du désespoir.N'était il possible qu'il régne ses deux souverains dans un coeur ?L'amour n'apporte-t-il pas du désespoir ?Et le désespoir ne cherche-t-il pas l'amour ?Cela est a méditer.Je suis persuader que je suis dans le premier cas, celui de l'amour qui nous apporte le désespoir .Le malheur et la mélancolie sont les interprètes les plus éloquents de l'amour, et correspondent à être souffrant avec une incroyable rapidité.Suis-je cet être ? Je pense que je n'écris plus, je m'écris .C'est une lettre que je n'enverra pas mais que je publierai sans citer de nom pour faire rénaître le mystère féminin .Il y a dans toute oeuvre d'art une tentation surmontée de suicide.Les sentiments sont des oeuvres, les sentiment font partie de l'amour, non ? L'amour nous tente-t-il au suicide quand l'être aimer ne nous aime plus ? Je me perd dans mes meaux et mes mots, le brouillard revient, il fait froid ou est-ce une impression ?Trop d'intérogation, je ne sais plus ou je vais.La fumé de ma cigarette me pique les yeux et me les font pleurer, ou alors c'est que je n'ose pas avouer que je vient d'ouvrir une partie de mon coeur,au numéro 23, mon chiffre porte-bonheur...
L'amour, c'est sale? Oui, quand c'est bien fait.